Mágoas
Quando nasci, num mês de tantas flores, todas murcharam, tristes, langorosas, tristes fanaram redolentes rosas, morreram todas, todas sem olores.
Mais tarde da existência nos verdores da infância, nunca tive as venturosas alegrias que passam bonançosas.
Oh! Minha infância nunca teve flores! Volvendo à quadra azul da mocidade, minh’alma levo aflita à Eternidade, quando a morte matar meus dissabores.
Cansado de chorar pelas estradas, exausto de pisar mágoas pisadas, hoje eu carrego a cruz das minhas dores!
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